Jenseits der Gegenwart

DIE VERGANGENHEIT ERINNERN, UM DIE ZUKUNFT ZU BAUEN

Der französische Historiker François Hartog hat in einem kürzlich erschienenen Interview mit der Zeitung Il Manifesto ein stilles Übel unserer Zeit beschrieben: den „Präsentismus“. Gemeint ist der Zustand von Menschen, die in einer Gegenwart leben, die sowohl die Vergangenheit als auch die Zukunft verschlungen hat — eine Epoche, in der die Zukunft nicht mehr als Versprechen lockt und die Vergangenheit nichts mehr lehrt, weder Vorbild noch Richtschnur ist. Es bleibt nur das Heute, endlos wiederholt, drängend und wurzellos, in einem Augenblick beurteilt und sofort vergessen, um Platz für den nächsten Augenblick zu machen.

Hartog erklärt, dass diese allgegenwärtige Gegenwart nicht für alle gleich ist. Die einen erleiden sie — die prekär Beschäftigten, jene, die ihr Leben nicht planen können, die von einem Tag auf den anderen leben, weil ihnen das Morgen verschlossen ist —, die anderen wählen sie und reiten auf der Geschwindigkeit, als wäre sie ein Wert: um vernetzt, flexibel, stets verfügbar zu sein, nie lange genug still, um zurückzublicken. In beiden Fällen ist das Ergebnis dasselbe: ein Leben ohne historische Tiefe, unfähig, das eigene Handeln an langen Zeiträumen zu messen, ja unfähig, sich auch nur vorzustellen, wer nach uns kommen wird. Und unfähig, so möchte ich hinzufügen, zu verstehen, wer vor uns gekommen ist.

Diese Diagnose betrifft auch uns Alpini. Nicht als eigene Kategorie, sondern gerade weil unser Dasein als Vereinigung aus einer dem Präsentismus entgegengesetzten Geste entsteht: aus der Entscheidung, die Erinnerung nicht fallen zu lassen. Wenn wir uns versammeln, wenn wir den Hut zu den Denkmälern tragen, wenn wir den Jüngeren erzählen, was unsere Väter und Großväter an den Fronten des Krieges oder in Friedensmissionen erlebt haben, tun wir genau das, was laut Hartog selten geworden ist: Wir blicken auf die Vergangenheit nicht aus Nostalgie, sondern als auf ein Erbe, das der Gegenwart Orientierung gibt und die Zukunft vorbereitet.

Es lohnt sich, einen Moment darüber nachzudenken, was die Alpinità (das Alpini-Sein) im Grunde wirklich ist — denn dieser Begriff ist in letzter Zeit von allen Seiten vereinnahmt worden, oft von Leuten, die ihn kaum kennen. Alpinità ist keine militärische Rhetorik, nicht der Hut, der wie eine Trophäe getragen wird, kein Kasernen-Machismo. Die Alpinità ist als geteilte Mühsal entstanden — die Naja (der Wehrdienst) im Hochgebirge, die Kälte, die Feldkost, die man teilte, wenn sie nicht einmal für einen reichte — und ist in Friedenszeiten zur konkretesten Form der Solidarität geworden, die Italien kennt: der Zivilschutz, der nach einem Erdbeben in den Trümmern gräbt, die wiederaufgebauten Brücken, die betreuten Hochwasseropfer, die unentgeltlich sanierten Kindergärten in den von einer Katastrophe getroffenen Orten. Sie ist Demut, Disziplin, Pflichtgefühl gegenüber einer Gemeinschaft, die über den eigenen Hof hinausreicht. Wer die echte Alpinità erlebt hat, weiß, dass ihr Herz nicht der Aufmarsch an sich ist, sondern das „Da-Sein“, das stille Arbeiten, wenn Not am Mann ist, ohne Beifall zu suchen, ohne große Worte.

Gerade deshalb verdienen die Polemiken, die unsere jüngste Nationale Adunata (das Bundestreffen der Alpini) in Genua begleitet haben, eine ehrliche Auseinandersetzung — sie dürfen weder unter den Teppich gekehrt noch einfach als ungerechter Angriff abgetan werden. Einige feministische Vereine und Gewaltschutzzentren hatten während der Tage der Adunata einen Leitfaden gegen Belästigungen verbreitet, bis hin zur Verunstaltung der Stadtmauern mit beleidigenden Schmierereien. Auch mancher Politiker hatte verächtliche Worte — später eilig zurückgenommen, mit der Unbekümmertheit dessen, der sich entschuldigt, nachdem er danebengegriffen hat — über das Verhalten gefunden, das die Alpini in der Stadt an den Tag gelegt haben sollen. In ihrem Kielwasser setzte sich der übliche Tross auf Kommando empörter Kommentatoren in Bewegung, der, um sich die Gelegenheit nur ja nicht entgehen zu lassen, mit vorgefertigter Entrüstung noch eins draufsetzte und mit dem ebenso pauschalen und längst griffbereiten Vorwurf des „toxischen Machismo“.

Man muss die Ehrlichkeit aufbringen, zwei Dinge zugleich zu sagen, ohne bei einem von beiden Abstriche zu machen. Erstens: Wenn auch nur ein einziger Fall von Belästigung unter unserem Hut geschehen ist, dann ist dieser Fall ein Verrat an der Alpinità und nicht ihr Ausdruck. Wer einer Frau auf der Straße nachpfeift, pflegt keine Tradition: Er benimmt sich schlicht daneben, und ihn mit der Ausrede „das sind doch Lausbubenstreiche“ zu decken, wäre eine Schande für alle, die sich den Hut ernsthaft verdient haben. Zweitens: Hunderttausende Menschen — Pensionisten, Freiwillige des Zivilschutzes, Familien mit Kindern, ehemalige Naja-Kameraden, die sich einmal im Jahr wiedersehen — auf das Fehlverhalten einer Minderheit zu reduzieren, ist eine ungerechte Verallgemeinerung und verletzt jene, die in unserer Vereinigung ein Leben lang unentgeltlich gedient haben.

Das ist im Grunde eine weitere Seite jenes „Präsentismus“, von dem Hartog spricht: das sofortige, virale Urteil, das weder Zeit noch Lust hat zu unterscheiden, das eine reale Begebenheit binnen eines Nachmittags in einen Lagerkrieg in den sozialen Medien verwandelt. Wer gegen eine ganze Adunata „toxische Männlichkeit“ schreit, und wer gegen jene, die ein Problem der Sicherheit von Frauen ansprechen, „Angriff auf das Vaterland“ schreit, tun in Wahrheit dasselbe: Sie ersetzen das langfristige Nachdenken durch den Reflex des Augenblicks, das Zuhören durch den Slogan.

Die wahre Erinnerung lehrt das Gegenteil. Sie lehrt zu unterscheiden. Wer hundert Jahre Geschichte der Alpini kennt — von den Gletschern des Ersten Weltkriegs bis zu den humanitären Einsätzen von heute —, weiß, dass man diese Geschichte nicht verteidigt, indem man Probleme leugnet, sondern indem man sich ihnen stellt: indem man jede Meldung ernst nimmt, die Aufsicht während der Adunate verstärkt und den Jüngeren beibringt, dass der Respekt vor Frauen ebenso Teil der Disziplin ist wie der Respekt vor unserer Fahne. Und er weiß auch, dass dieselbe Geschichte es verdient, weder wegen der Fehler weniger weggeworfen noch als Keule gegen jene eingesetzt zu werden, die die Trikolore im Umzug tragen. Die Trikolore muss nicht vor denen „verteidigt“ werden, die unbequeme Fragen stellen: Sie muss mit Taten geehrt werden, jeden Tag, nicht nur geschwenkt.

Hinzu kommt eine umfassendere Lehre, die heute dringlicher ist als gestern. Die Alpini haben immer gewusst, dass die Erinnerung an die eigene Heimat — das eigene Tal, das eigene Dorf, die eigenen Gefallenen — nie ein Gehege war. Wer die Naja gemacht hat, wer die Solidarität des Zivilschutzes bei einem Erdbeben oder einer Überschwemmung erlebt hat, weiß, dass gerade die Treue zur eigenen Geschichte dazu befähigt, sich in denen wiederzuerkennen, die anderswo leiden: im Flüchtling, im Migranten, im Ausgegrenzten — genau jenen Gestalten, die Hartog als die dem erzwungenen Präsentismus am stärksten ausgesetzten nennt, jenen, denen die Zukunft verwehrt ist. Eine wahre Erinnerung, die sich weder hinter dem Kirchturm verschließt noch in Selbstverteidigung erstarrt, formt Weltbürger, noch bevor sie Bürger eines einzigen Ortes formt: Denn sie lehrt, dass jede Gemeinschaft Mühsal, Verlust und Wiederaufbau durchlebt hat und dass dies alle verbindet, über Grenzen und Zugehörigkeiten hinweg.

Deshalb ist das Bewahren der Erinnerung — indem wir bei unseren Adunate aufmarschieren, unsere Wimpel in Ehren tragen und unsere Erzählungen weiter an die jungen Leute weitergeben — keine Übung im Konservieren der Vergangenheit und schon gar kein Gehege, das mit Ellbogen gegen jeden verteidigt werden muss, der Kritik übt. Es ist ein Akt, der sich an die Zukunft richtet und der sich auch aus der Fähigkeit nährt, zuzuhören und sich zu korrigieren. In einer Zeit, die Gefahr läuft, alles im Augenblick und in der Empörung des Tages zu verschlingen, bleibt unsere Aufgabe dieselbe wie immer: Brücke zu sein zwischen denen, die vor uns kamen, und denen, die nach uns kommen werden — Menschen und Bürger, die fähig sind, über den eigenen Tellerrand hinauszublicken — und über die eigene Zeit hinaus.

Ihr Col Maòr