Die Geschichte teilt sich nicht in Gute und Böse. Sie teilt sich in Menschen, die der Krieg gegeneinander gestellt hat und die es alle verdienen — auf welcher Seite sie auch standen —, dass man sich an sie erinnert.
Es gibt einen Ort am Piave, den jeder, der die Provinzstraße zwischen Quero und Alano gefahren ist, kennt, ohne es zu wissen. Einen Talkessel zwischen hohen Bergen, in der Mitte vom Fluss durchschnitten, und von Westen ragt der Monte Tomba wie ein Wachposten auf.
Heute ein schöner Ort. 1918 ein schrecklicher.
Ich nenne ihn so, wie sie ihn nannten, die Ungarn: egérfogó. Die Mausefalle.
So hatten die ungarischen Soldaten den Talkessel von Alano getauft, wo ihre Schützengräben an drei Seiten dem feindlichen Feuer ausgesetzt waren, ohne Deckung, ohne Ausweg. Und diese Soldaten waren hier, auf unserem Boden, zwischen Quero, Alano und Fener, fast das ganze Jahr 1918 lang.
Das ist ihre Geschichte. Und es ist auch unsere.
Wie die Ungarn an den Piave kamen
Nach der Niederlage von Karfreit im Oktober 1917 verschob sich die italienische Front schlagartig bis an den Piave. Die österreichisch-ungarischen Truppen stießen in wenigen Wochen über hundert Kilometer vor und besetzten ganze italienische Gebiete — darunter auch das Feltrino und das Quartier del Piave. Quero, Alano, Fener: von der Zivilbevölkerung geleerte, beschlagnahmte, besetzte, bombardierte Dörfer. Zerstört…
In dieser Lage kam im Januar 1918 die 20. Honvéd-Infanteriedivision des österreichisch-ungarischen Heeres den Befehl, in den Piave-Abschnitt südwestlich von Belluno zu verlegen.
Es waren ungarische Einheiten: die Regimenter aus Debrecen, Nagyvárad (Oradea), Budapest und Székesfehérvár. Männer aus der ungarischen Tiefebene, aus den Städten der Puszta, die auf Bergen kämpfen sollten, die sie nie gesehen hatten.
Hinter ihnen lagen harte Monate am Isonzo, die Verteidigung des Monte San Gabriele, die zermürbende elfte und zwölfte Schlacht. Sie kamen erschöpft an den Piave, mit gerade erst ausgegebener Gebirgsausrüstung, um Stellungen zu übernehmen, die kaum mehr als Spuren im Gelände waren.
Der Kommandant der österreichisch-ungarischen 6. Armee · Bericht, Frühjahr 1918
„Die Gegend ist schön anzusehen. Ein Talkessel, umgeben von hohen Bergen, an seiner engsten Stelle vom Piave durchquert. Am linken Ufer, zwischen dichten Pflanzungen, Segusino; am rechten, auf einem niedrigen Hügel, Quero, gegenüber dem Monte Tomba.
Der Monte Tomba ist ein schmaler Bergkamm, der 2 Kilometer vor unsere Stellungen ragt. Von diesem Kamm und aus dem dahinterliegenden Gebiet bis Quero, 4-5 Kilometer tief, sah der Feind alles und beherrschte es mit seinem Feuer von vorn wie von der Flanke.
Die Infanterie findet keinerlei Deckung gegen Artillerie- und Minenwerferfeuer.“
— Erzherzog Joseph, 1918
Die Mausefalle: die Stellungen um Alano
Die Stellungen, die die Ungarn verteidigen mussten, waren schlicht unhaltbar. Der Talkessel von Alano war an drei Seiten von Höhen umgeben, die der Feind hielt.
Der Monte Tomba — Ende Dezember 1917 von den Österreich-Ungarn verloren — beherrschte von oben jede Bewegung. Die italienischen und französischen Soldaten auf diesen Gipfeln konnten alles beobachten und treffen, was sich im Talgrund bewegte.
Durchgehende Schützengräben wie am Isonzo wurden nicht gebaut; das Gelände ließ es nicht zu. Stattdessen nutzte man die drei Wildbäche — die Betten von Ornigo, Calcino und Tegorzo — als natürlichen Schutz und schuf eine Reihe einzelner, miteinander verbundener Stützpunkte.
Ein für die damalige Zeit modernes Verteidigungssystem in der Tiefe, das aber nichts am Kern änderte: Wer unten stand, saß in der Falle.
Die Stützpunkte trugen Namen, die an frühere Schlachten erinnerten: Dukla, Monte San Michele, Hudilog, Gabriele. Auch hier am Piave trugen die ungarischen Soldaten die Namen ihrer früheren Toten mit sich.
AUS DEM TAGEBUCH DES Bataillonskommandanten des 17. Honvéd-Regiments aus Székesfehérvár
„Der Talkessel von Alano glich einer richtigen Mausefalle: ringsum Berge um unsere noch nicht ausgebauten Stellungen im Kessel, vor uns die feindlichen Verteidigungslinien entlang des ganzen Kamms des Monte Tomba.
In den Abschnitt Alano und Quero gelangte man nur durch Quero.
Quero lag natürlich in Trümmern, seine Straßen waren kaum 6 Meter breit.
Durch sie rückte nachts der Nachschub mehrerer Regimenter vor, fuhren die Artilleristen mit ihren Geschützen ein; und in diese dicht gedrängte Kolonne schoss in völliger Dunkelheit, oft bei strömendem Regen, die feindliche Artillerie mit ihren Granaten.“
„Unter diesen Bedingungen arbeiteten und kämpften unsere Soldaten in den vorgeschobenen Stellungen lange Nächte hindurch, um dann am Morgen nur Kaffee zu bekommen, mittags wieder Kaffee und abends ein wenig Brühe, eine Konservendose und ein halbes Brot.“
— Hauptmann Sándor Festetich, Kriegstagebuch, 1918
Leben und Sterben in Quero: das Leben in den Schützengräben
(Gyula Sipos Hrsg.: Die Geschichte des 17. Infanterieregiments, Székesfehérvár, 1938)
Fast sechs Monate lang — von Januar bis Juni 1918 — lösten sich die ungarischen Regimenter in den Stellungen um Quero, Alano und Fener ab. Der Alltag war eine Mischung aus Langeweile, ständiger Gefahr und wachsenden Entbehrungen.
Tagsüber schoss die feindliche Artillerie ununterbrochen, um den Ausbau der Stellungen zu behindern. Nachts versuchten die Nachschubkolonnen, durch die zerstörten Straßen von Quero unter zeitweiligem Feindfeuer die vorderste Linie zu erreichen.
Die Verluste kamen nicht aus großen Schlachten — die es in dieser Zeit nicht gab —, sondern aus dem täglichen Zermürben: hier eine Granate, dort ein Scharfschütze, eine Patrouille, die nicht zurückkam.
Das Essen war knapp. Sehr knapp.
Die Mängel des Nachschubs glichen die Maultiere aus. Sie brachten nachts auf beschossenen Straßen den Nachschub in die vordersten Stellungen. Und sie hatten gelernt — so berichten die Chroniken der Zeit —, selbst die geschützten Stellen entlang der zerstörten Mauern von Quero zu suchen, ohne dass der Treiber sie führen musste.
die Maultiere des 17. Honvéd-Regiments · Székesfehérvár
„Besonders interessant war es, sie in Quero zu beobachten. Die Straße war gewunden, und an mehreren Stellen musste man auf die andere Seite wechseln, um neben den noch stehenden Mauern der zerstörten Häuser Schutz zu finden.
Im Dunkeln mussten die Treiber den Weg nicht suchen: Die Tiere gingen von allein…
Ja, auf der gefährlichen Seite ließen sie sich nicht einmal führen, wenn das Feuer des Tages jede ausgetretene Spur verwischt hatte.“
— Historisches Album des 17. Honvéd-Regiments, 1938
Wer die Honvéd waren
Wenn in Kriegstagebüchern von „Honvéd-Regimentern“ am Piave, am Karst oder am Monte Grappa die Rede ist, geht es nicht um österreichische Soldaten. Es geht um ungarische Soldaten — mit eigener Sprache, eigener Befehlskette, eigener Fahne und vor allem eigener Erinnerung.
Honvéd bedeutet auf Ungarisch wörtlich „Verteidiger des Vaterlands“: aus hon (Heimat, Vaterland) und véd (verteidigen, schützen). Es ist nicht nur eine militärische Bezeichnung. Es ist ein Bekenntnis zur Identität.
(Foto: Imperial War Museums)
Der Begriff entstand während der ungarischen Revolution von 1848/49 gegen die Habsburger, als sich ein Freiwilligenheer erhob, um die magyarische Unabhängigkeit zu verteidigen. Es wurde besiegt — aber der Name blieb. Für die Ungarn war „Honvéd“ keine bürokratische Bezeichnung: Es war ein Symbol nationalen Widerstands, der Zugehörigkeit zu einem Land und einem Volk.
Nach dem Ausgleich von 1867 — der die österreichisch-ungarische Doppelmonarchie schuf — erhielt Ungarn das Recht auf ein eigenes, vom gemeinsamen kaiserlichen Heer getrenntes Heer. So entstand die Magyar Királyi Honvédség, die Königlich Ungarische Landwehr: eigene Offiziere, eigene Struktur und — kein nebensächliches Detail — Befehle auf Ungarisch, nicht auf Deutsch wie im gemeinsamen Heer.
Deshalb waren die Namen, die die Soldaten der 20. Honvéd-Division ihren Stützpunkten am Piave gaben — Dukla, San Michele, Hudilog, Gabriele —, keine österreichischen Namen. Sie erinnerten an ihre Schlachten, an ihre Toten. Sie trugen ihren eigenen Krieg mit sich, von Galizien an den Karst, vom Karst an den Piave.
Historische Hinweise · Die Honvéd in der ungarischen Erinnerung
1848: die Geburt des Mythos. Die Honvéd der Revolution von 1848 wurden von General Artúr Görgei geführt und vom Nationaldichter Sándor Petőfi inspiriert, der in ihren Reihen fiel. Dieser gegen die Habsburger — mit Hilfe des russischen Zaren — verlorene Krieg wurde zum großen Gründungsmythos der ungarischen nationalen Identität. Der Name Honvéd trug für immer dieses Gewicht.
1867: das Heer des Ausgleichs. Mit dem österreichisch-ungarischen Ausgleich erhielt Ungarn ein eigenes nationales Heer. Aber es war eben ein Ausgleich: Im Krieg unterstanden die Honvéd dem gemeinsamen kaiserlichen Oberkommando. Sie kämpften für Budapest, aber auf Befehl Wiens.
Am Karst, 1915-1916. Die 20. Honvéd-Division verteidigte den Monte San Michele vierzehn Monate ohne Unterbrechung. Die Verluste waren so hoch, dass die Einheit mehrmals neu aufgestellt werden musste. Und doch blieb der Name: Jeder neue Soldat, der die Reihen auffüllte, wurde zum Honvéd, zum Verteidiger eines Landes, das nicht seines war, aber zu seinem Grab geworden war.
Am Piave, 1918. Im Frühjahr 1918, als der Krieg immer schlechter stand, baten die ungarischen Regimenter immer eindringlicher, in die Heimat zurückzukehren. Österreichische Chroniken berichten davon: Die Soldaten wollten nach Hause, wo das Reich zerbröckelte. Doch sie blieben auf ihren Posten, zwischen Quero und Alano, bis zuletzt.
Heute. Der Begriff Honvéd lebt im modernen ungarischen Heer fort — Magyar Honvédség ist bis heute der offizielle Name der ungarischen Streitkräfte. Und der Budapest Honvéd FC, einer der bekanntesten Fußballvereine Ungarns, 1909 gegründet, trägt diesen Namen seit 1949. Verteidiger des Vaterlands: auf dem Schlachtfeld und auf dem Fußballplatz.
Ein Gedanke
Es hat etwas Berührendes, daran zu denken, dass diese ungarischen Jungen — die Jungen aus Debrecen, aus Budapest, aus Székesfehérvár — nicht nur das Gewicht von Tornister und Gewehr trugen, sondern auch das Gewicht einer nationalen Geschichte aus erstickten Aufständen, verweigerter Unabhängigkeit, verlorenen und wiedergefundenen Vaterländern.
Als sie am San Michele, am Piave, am Grappa starben, starben sie als Honvéd: Verteidiger einer fernen Heimat, für ein Reich, das nicht ihres war, aber zu ihrem Gefängnis geworden war. Ein Widerspruch, den der Krieg wie immer nicht aufzulösen gedachte.
16. April 1918: die Explosion von Campo San Pietro
Nicht alle Verluste kamen vom Feind. Am 16. April 1918 — manche Quellen nennen den 14. April — explodierte in Campo San Pietro bei Alano das Munitionsdepot des Sturmbataillons.
Einundzwanzig Tote, zweiundsiebzig Verwundete. Eine stille Katastrophe, von den großen Kriegsgeschichten vergessen.
Leutnant Gyula Andrássy, Offizier der Sturmkompanie des 1. Honvéd-Regiments aus Budapest, war dabei.
Er wurde schwer verwundet, verlor das linke Auge und verbrachte ein Jahr im Lazarett, bevor er heimkehren konnte. Im Gedenkbuch des Regiments schrieb er:
DIE TRAGÖDIE VON CAMPO SAN PIETRO · aus dem Gedenkalbum des 1. Honvéd-Regiments
„Wir hatten etwa 4000 Munitionseinheiten aller Art in einem einzeln stehenden Steinhaus am Dorfrand an der Straße gelagert. Es war ein heißer, sonniger Tag. Dann, gegen Mittag, lief mir ein Soldat entgegen und schrie, das Depot habe Feuer gefangen.
Mein erster Gedanke war, die Männer in Sicherheit zu bringen. Dann stürzte ich mit ein paar Vertrauten zum Depot, um das Unmögliche zu versuchen: das Feuer zu löschen.
In diesem Augenblick bekam das schwelende Feuer Luft, und das ganze Depot explodierte. Die Druckwelle schleuderte mich wie eine Puppe über eine meterhohe Mauer, und ich rollte ein ganzes Stück weit, bis man mich etwa 20 Meter entfernt fand.
Was hatte die Explosion verursacht? Wahrscheinlich das Werk italienischer Spione oder vielleicht der Patriotismus der in der Gegend verbliebenen Bevölkerung.“
— Leutnant Gyula Andrássy, Gedenkalbum des 1. Honvéd-Regiments – Budapest
Wenn ich diese Worte lese, denke ich an Campo San Pietro — einen Ort, den jeder hier in der Gegend gut kennt. Eine Straße, ein paar Häuser, ringsum die Berge. Und unter diesen Steinen, in diesem Boden, über den wir tausendmal gegangen sind, die Erinnerung an einundzwanzig ungarische Jungen, die an einem Aprilnachmittag 1918 bei einer Explosion starben.
Kein feierliches Schlachtfeld. Kein heldenhafter Sturmangriff. Nur der Krieg in seiner banalsten und grausamsten Form: ein Lager, das Feuer fängt, ein Lauf, um es zu löschen, eine Explosion.
Und einundzwanzig Familien, irgendwo in Ungarn, die ihren Sohn nicht heimkehren sahen.
Vor dem Piave: der San Michele, der heilige Berg der Honvéd
Um zu verstehen, wer die Männer waren, die 1918 unser Land zwischen Quero, Alano und Fener besetzt hielten, muss man zwei Jahre zurückgehen. Man muss auf den Monte San Michele am Karst, wo die 20. Honvéd-Division — mit ihrem eigenen Blut — eine der grausamsten Seiten des ganzen Krieges geschrieben hatte.
Von Juni 1915 bis August 1916, vierzehn Monate ohne Unterbrechung, verteidigten die ungarischen Truppen des VII. Korps von Erzherzog Joseph — dieselbe Division, die später an den Piave kommen sollte — diesen zum Berg erhobenen Karsthügel. Gegen sie stürmte die italienische 3. Armee des Herzogs von Aosta an, in sechs aufeinanderfolgenden Schlachten, in Menschenwellen, die niemand mehr zählte.
Die Bilanz: mehr als 100.000 gefallene Italiener und mindestens 50.000 Österreich-Ungarn. Es gab keinen Meter Boden zwischen dem San Michele und San Martino del Carso, der nicht mit magyarischem Blut getränkt war.
Es war ihr Berg. Ihr Grab. Und sie wussten es.
Der letzte Angriff auf den Monte San Michele
Morgen des 9. August 1916. Die Sechste Isonzoschlacht hat die Österreich-Ungarn gerade Görz und den San Michele gekostet. Das VII. Korps zieht sich auf die zweite Verteidigungslinie zurück. Die Führung hat keinen Angriffsbefehl gegeben.
Und doch greift das 4. Honvéd-Regiment — aus Rumänen und Ungarn gebildet — allein den Monte San Michele an, der fest in italienischer Hand ist und von vier Brigaden verteidigt wird. Kein Sperrfeuer der eigenen Artillerie. Keine Deckung. Nur Männer, die unter italienischem Feuer die Felsstufen hinaufsteigen.
Sie kommen bis zum Ostgipfel. Sie nehmen ihn im Sturm und überrennen die italienischen Einheiten. Der Sieg dauert eine halbe Stunde: Der Gegenangriff folgt sofort, und die Honvéd müssen zum letzten Mal vom San Michele herabsteigen, im Stich gelassen, ohne Deckung, im feindlichen Gebiet.
Doch ihre Aktion ermöglichte den ungestörten Rückzug des gesamten VII. Korps. Hunderte Honvéd opferten sich. Nicht umsonst.
— Historische Darstellung der Sechsten Isonzoschlacht, 9. August 1916
Ein Gedanke
Waren sie verrückt oder Helden? Die historische Darstellung sagt es nicht ausdrücklich. Doch die Antwort scheint nach einem Jahrhundert klar: Es waren Männer, die auf diesem Karsthügel ihre Freunde, ihre Kameraden, Stücke ihrer Jugend zurückgelassen hatten. Und als der Moment kam, ihn aufzugeben, brachten sie es nicht fertig.
Als dieselben Männer — oder ihre Nachfolger in derselben Division — im Januar 1918 an den Piave kamen, trugen sie all das mit sich. Die Schlachten am San Michele, die Namen der Gefallenen, das Gewicht eines Krieges, der schon drei Jahre dauerte.
Quero und Alano waren für sie keine Eroberung. Sie waren eine weitere Falle, in die sie geraten waren, fern der Heimat, auf Bergen, die sie nicht kannten, mit dem Piave vor sich und dem Monte Tomba, der von oben auf sie herabblickte.
Wenn ungarische Chroniken im Frühjahr 1918 die Soldaten der 20. Honvéd-Division als hungrig, entmutigt und kaum versorgt über die zerstörten Straßen von Quero beschreiben, hatten dieselben Männer schon den San Michele, den Karst und drei Kriegsjahre hinter sich.
Das 4. Honvéd-Regiment, das die Stellungen um Alano hielt, war dasselbe, das im August 1916 allein und ohne Befehl zum letzten Mal seinen Berg hinaufgestiegen war.
Vielleicht hielten sie deshalb trotz allem ihre Stellungen bis zuletzt. Nicht aus Gehorsam. Aus Gewohnheit zum Widerstand.
Auf dem Weg zum Juni 1918: die große Offensive, die scheiterte
Den ganzen Mai 1918 über bereitete die 20. Honvéd-Division die große Offensive vor, die das österreichisch-ungarische Kommando an der gesamten Piavefront plante. Die Vorbereitungen waren fieberhaft: Pontonbrücken wurden gebaut, Munition angehäuft, Sturmeinheiten ausgebildet.
Das größte Problem war die Geheimhaltung. In dieser Zeit war die Zahl der Deserteure deutlich gestiegen: Soldaten, die den Piave überquerten, sich den Italienern ergaben und alles erzählten, was sie wussten. Unsere Berge — Quero, Alano, Fener — waren zu einem Sieb für Informationen geworden.
Am 15. Juni 1918, im Morgengrauen begann die Offensive. Am Piave und auf der Hochebene von Asiago startete das österreichisch-ungarische Heer seinen letzten großen Angriff des Krieges.
Hier, im Abschnitt Quero und Alano, überquerten die ungarischen Regimenter unter italienischem Feuer den Fluss. Einige Stellungen wurden erobert. Aber der Piave führte Hochwasser — die Frühjahrsregen hatten den Fluss anschwellen lassen —, und die mühsam gebauten Brücken wurden vom Wasser und vom Beschuss weggerissen.
In wenigen Tagen erlahmte die Offensive. Die Truppen, die den Piave überquert hatten, fanden sich isoliert, ohne Nachschub, unter Beschuss. Sie mussten zurückweichen.
Es war das Ende jeder militärischen Hoffnung für Österreich-Ungarn. Von da an war der Krieg an dieser Front verloren.
UNSERE DÖRFER IM KRIEG
Quero, Alano, Fener. Das sind die Dörfer, in denen wir aufgewachsen sind, in denen wir einkaufen, in denen wir jede Kurve der Straße kennen.
Und doch verbirgt sich unter diesen vertrauten Namen eine Geschichte, die nur wenige kennen: Sechs Monate lang war dieses Land 1918 von einer fremden Armee besetzt, unsere Dörfer waren Trümmer, unsere Leute Flüchtlinge fern der Heimat.
Und die Ungarn, die hier waren — die Jungen aus Debrecen, aus Budapest, aus Székesfehérvár — waren keine Ungeheuer. Es waren erschöpfte, hungrige Soldaten, gefangen in einem Talkessel, den sie selbst „die Mausefalle“ nannten. Sie kämpften für ein Reich, das zusammenbrach, auf Bergen, die sie nicht kannten, ebenso fern der Heimat wie wir von der unseren.
Die Geschichte teilt sich nicht in Gute und Böse. Sie teilt sich in Menschen, die der Krieg gegeneinander gestellt hat und die es alle verdienen — auf welcher Seite sie auch standen —, dass man sich an sie erinnert.
Michele Sacchet
Alpini-Gruppe Salce
Quellen: Nagy Háború Blog (nagyhaboru.hu) · Originaltext von Norbert Stencinger, 26. Mai 2022 · Gyula Sipos (Hrsg.): 17-esek a világháborúban, Székesfehérvár 1938 · HM Institut und Museum für Militärgeschichte, Militärhistorisches Archiv.
Um diese Reise durch die historische Erinnerung fortzusetzen: www.gruppoalpinisalce.it/de
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