Beim 49. Nationalen Alpini-Treffen die zufällige Begegnung mit einer großen Persönlichkeit: Dante Chichiarelli, Alpino aus Rosciolo dei Marsi

Mit dem Alpinihut auf dem Kopf, der «Bronica» um den Hals und meiner Frau am Arm laufe ich stundenlang durch die Straßen von Padua, die voller Schwarzer Federn sind. Das Wetter ist schön, aber die Luft ist dünn, manchmal sogar eisig. Wir sind beide gut eingepackt, aber die Gesichter sind blau vor Kälte. Und meine Nase erst! Da sie ziemlich ausgeprägt ist, schneidet sie die Luft, dass es eine Freude ist, und hat ein schönes Violettrot, das wirklich ein Farbfoto verdient hätte.

Padua, eine prächtige Stadt, ist durch diese friedliche und fröhliche Invasion, der ich und 399.999 andere Alpini wie ich sie unterziehen, noch reizvoller geworden. Überall, in den Straßen, auf den Plätzen, unter den Arkaden, sieht man nur graugrüne Hüte und Federn aller Art, lange, kurze, schwarze und weiße, senkrecht zum Himmel gerichtet oder fast waagrecht, Adlerfedern oder auch nur Hühnerfedern. Eine wahre Invasion von Alpini, alle in Bewegung, alle damit beschäftigt, nach rechts und links zu schauen oder mit der Nase in der Luft die Paläste, Kirchen und Denkmäler des ältesten Teils dieser Stadt zu bewundern, die, ich muss es wiederholen, wirklich bezaubernd ist. Überall herrscht Fröhlichkeit, obwohl die Zeiten alles andere als glücklich sind. Unsere Lira hat gerade eine ordentliche Ohrfeige bekommen, ja eine richtige «Watschen». Auch das Benzin ist in die Höhe geschossen. Aber hier in Padua, in diesen drei Tagen des 49. Nationalen Treffens, scheinen nur wenige Zeit zu haben, über solch traurige Dinge nachzudenken. Wir Alpini sorgen schon dafür, dass die Stimmung der Paduaner und aller, die von anderswo zu unserem schönsten Fest gekommen sind, gut bleibt.

Wir spazieren ohne bestimmtes Ziel. Unser Streifzug durch die Straßen von Padua führt uns zu einer der vielen Erste-Hilfe-Stationen, die an den strategisch wichtigsten Punkten verteilt sind. Hier finden wir statt Sanitätern in weißen Kitteln, Tragen, Spritzen, Pflastern und Aderpressen andere Formen der Ersten Hilfe: von Würsten, belegten Brötchen und kleinen Salamis bis zu Spaghetti oder Risotto mit Hühnerleber. Guter Wein fehlt nie und ersetzt die Sauerstoffflaschen. Man kann die einheimischen Weine kosten, Tocai, Pinot, Merlot oder Cabernet, aber es gibt auch unseren Barbera, für uns Piemontesen der liebste. Die Organisation ist also tadellos.

Wir halten an der Erste-Hilfe-Station, um etwas zu essen. Der Duft gebratener Würste in der Luft ist wirklich unwiderstehlich. Es ist voll. Ich nutze die Gelegenheit, ein paar Fotos zu machen. An interessanten Motiven fehlt es nicht, und ich versuche, einige unbemerkt zu erwischen. Viele aber stellen sich in Pose, weil sie glauben, mir einen Gefallen zu tun, mit herausgestreckter Brust oder sogar in Habachtstellung. Andere merken nicht einmal, dass ein Objektiv auf sie gerichtet ist. Sie essen und trinken weiter, ohne zu ahnen, dass jemand sie beobachtet, um ihren besten Ausdruck einzufangen.

Auch Dante Chichiarelli, die Person, von der ich euch erzählen will, bemerkt mich nicht, als ich ihn durch das Objektiv meiner Kamera zu verfolgen beginne. Er steht inmitten einer kleinen Gruppe von Freunden, ein Brötchen in der einen Hand und einen kleinen weißen Plastikbecher in der anderen. Ich sehe, wie er langsam und ziemlich zufrieden aus seinem Becher trinkt, doch ich warte mit dem Auslösen, um ihn in dem Moment zu erwischen, in dem er mit halb geschlossenen Augen trinkt. An der Brust, auf der Jacke, trägt der Alpino, den ich gleich fotografieren werde, ein Bronzekreuz, ein „Kriegskreuz“. Ich mache also einen halben Schritt zur Seite, damit auch dieses ins Bild kommt, aber genau in dem Moment, in dem mein Finger den Auslöser drückt, richtet mein Motiv die Augen auf mich.

– Es freut mich sehr, dass Sie mich fotografieren … – sagt er lächelnd und sehr freundlich – Aber … könnte ich dieses Foto vielleicht auch bekommen? Gegen Bezahlung natürlich …

Wir machen sofort Bekanntschaft und tauschen die Adressen aus. Der Mann, den ich gerade auf meinem Film festgehalten habe, heißt Dante Chichiarelli und kommt aus den Abruzzen, aus Rosciolo dei Marsi in der Provinz L’Aquila. Als ich ihn frage, auf welchen Feldzug sich das „Kriegskreuz“ an seiner Jacke bezieht, erklärt er mir, dass es um die Fgriechisch-albanische Front geht, an der er mit dem Bataillon „L’Aquila“ gekämpft hat, zuerst an den Flüssen Sarantaporos und Vjosa, dann am Berg Smolikas, dann bei Konitsa und an der Brücke von Perati.

Unter seinem neugierigen Blick mache ich mir schnell ein paar Notizen, dann merke ich, dass es nicht geht, über solche Dinge im Stehen zu reden, genau dort, wo sich alle drängen, um etwas zu essen. Ich erkläre ihm also den Grund für das Foto und das Notizbuch und schlage Herrn Dante ein halbstündiges Gespräch ganz in der Nähe vor, aber an einem etwas ruhigeren Ort. Wir denken, diesen ruhigeren Ort in einer Bar zu finden, aber alle sind überfüllt und laut. Wir kehren auf den Platz zurück, wo wir uns kennengelernt haben, und finden ein Eckchen, das uns passt. Dort, auf einer Stufe sitzend, fast auf dem Boden, erzählt mir Dante Chichiarelli seine Geschichte und beginnt mit seinem Dorf in den Abruzzen.

Rosciolo ist ein Bauerndorf auf neunhundert Metern Höhe am Fuß des Monte Velino. Auf diesem Berg wurde vor zehn Jahren eine kleine Bronzemadonna zum Gedenken an die in allen Kriegen gefallenen Schwarzen Federn aufgestellt. Jedes Jahr am ersten Julisonntag kommen Alpini aus ganz Italien, schließen sich den Alpini von Rosciolo an – es sind ganze dreiundsechzig – und steigen gemeinsam als Pilger auf den Gipfel des Velino, um ein Gebet zu sprechen.

Berühmt ist in Rosciolo eine sehr alte Kirche, Santa Maria in Valle, die auf das Jahr 1080 zurückgeht. Über die Einzelheiten dieser Kirche, etwa die Kanzel von 1150, geschaffen von den Meistern Robertus und Nikodemus aus Guardiagrele, oder die hölzerne Chorschranke mit dem Abendmahl der Apostel, ein wahrhaft einzigartiges Stück, zeigt mir Herr Dante, dass er alles weiß. Er ist nämlich selbst der Hüter der Kirche und ihrer Schätze, ja, um seine eigenen Worte zu gebrauchen, ein «eifersüchtiger Hüter», angesichts der Zeiten, in denen wir leben und in denen man mit allem rechnen muss.

Als wir auf das Thema des Buches kommen, erzählt mir Chichiarelli vom Krieg in Griechenland und Albanien. Er war zuerst in Burrel in Albanien, dann in Korça. Am 28. Oktober 1940 überquerte das Bataillon «L’Aquila» bei strömendem Regen den Hochwasser führenden Sarantaporos mit Hilfe von Seilen, die von einem Ufer zum anderen gespannt waren. Dann das erste Gefecht mit den Griechen, dann am Berg Smolikas die Rettung dessen, was vom 8. Alpini-Regiment übrig war, das bei Metsovo dezimiert worden war. Nach dem Smolikas hatte ein harter Rückzug begonnen, bis nach Konitsa, wo eine Verteidigungslinie neu aufgebaut worden war. Doch am 11. November hatten die Griechen die italienischen Linien erneut durchbrochen, und das Bataillon «L’Aquila» hatte noch einmal zurückweichen müssen, bis an die albanische Grenze, zur Brücke von Perati. Dort, in der Nähe der Brücke, hatte es ein weiteres heftiges Gefecht mit den Griechen gegeben, dann einen neuen Rückzug bis zum Berg Chiarista, einem der härtesten Bollwerke für das 9. Alpini-Regiment, wo «L’Aquila» und «Vicenza» zusammen mit den Batterien des 3. Gebirgsartillerie-Regiments mehr als anderthalb Monate lang standhielten, unter vielen Opfern an Toten und Verwundeten…

— Die Medaille, die ich trage, — sagt Chichiarelli — ist ein einfaches Verdienstkreuz… Aber einer unserer Generäle hatte gesagt, dass wir alle, die wir dort unten gekämpft hatten, eigentlich das für Tapferkeit hätten bekommen müssen, weil wir es alle verdient hatten…

— Wenn Sie eine ganz besondere Episode wollen, ja, da habe ich eine… Sie ist mir an der Brücke von Perati passiert, genau der aus dem berühmten Alpini-Lied, am 21. November, ebenfalls im Jahr ’40…

— An jenem Tag hatten die Griechen das Gebiet um die Brücke angegriffen. Die Brücke gab es nicht mehr, weil unsere Pioniere sie gesprengt hatten, um den Vormarsch der Griechen zu verzögern, aber etwa hundert Meter von der zerstörten Brücke entfernt war ein Holzsteg gebaut worden. Im Moment des Angriffs befand ich mich in einem Bauernhaus auf der anderen Seite des Stegs, auf griechischem Gebiet, denn der Fluss Sarantaporos bildete die Grenze zwischen Griechenland und Albanien… Ich war gerade von der Verteilung der Verpflegung an die verschiedenen Kompanien zurückgekommen, die im Gebiet der Brücke in Stellung lagen, als die Griechen begannen, uns mit ihren Mörsern von den Höhen über diesem Flussabschnitt zu beschießen, und dann von allen Seiten auf uns vorrückten. Es war ein Großangriff. Die Griechen wollten den Steg einnehmen, solange er noch stand, aber unser Kommando hatte, da es praktisch unmöglich war, diese Stellung zu halten, beschlossen, ihn zu zerstören. Unsere Leute hatten ihn sofort mit Benzin übergossen und angezündet.

— Wir, also ich und die anderen, die mit mir im Bauernhaus waren, merkten, dass der Steg brannte, und begannen uns zurückzuziehen, immer unter dem Kreuzfeuer der Griechen. Außer meinem Gewehr hatte ich ein paar Handgranaten mitgenommen. Mit kurzen Sprüngen und auf dem Boden kriechend, hinter Deckungen, war es mir gelungen, bis nahe an den Steg zu kommen. Die Flammen schlugen schon hoch, aber das war nicht die Gefahr… Der Steg war fast hundert Meter lang, hundert Meter, die man ganz im Laufschritt zurücklegen musste, völlig ungedeckt, unter dem Feuer der griechischen Maschinengewehre, die uns von oben, von den Hügeln, treffen konnten, wie sie wollten. Viele von uns wollten dort hinüber, um nicht in Gefangenschaft zu geraten, aber nur sehr wenige schafften es. Unterdessen brannte das Holz des Stegs weiter, und je länger man wartete, desto größer wurde die Gefahr, dass alles einstürzte…

— Ich begann mit der Kraft der Verzweiflung zu laufen… Wir waren mehrere, aber jeder dachte nur noch an sich selbst. Hundert Meter sind unter solchen Bedingungen lang, wissen Sie? Ich sah andere fallen, verwundet oder tot, aber wenn ich stehen blieb, war auch ich verloren! Ich hörte die Kugeln um mich herum pfeifen, aber ich lief weiter, lief und lief… Als ich den Mann vor mir fallen sah, erinnere ich mich, dass ich um Hilfe rief. Ich rief meine Heiligen an, den heiligen Josef und den heiligen Antonius, die ich immer verehrt hatte, ich schrie, sie sollten mir helfen und mich lebend auf die andere Seite bringen… Und so geschah es! Ich war hinübergekommen, ich weiß nicht wie, aber ich hatte es geschafft… Kaum war ich vom Steg herunter, warf ich mich in einen Graben. Ich konnte nicht mehr! Ich landete in einem Loch und fiel auf einen Koffer, ja, einen offenen, ganz kaputten Koffer… Jemand musste ihn verloren oder zurückgelassen haben, aber man sah, dass er durchwühlt worden war…

Darin waren nur noch ein kleines Fieberthermometer, ebenfalls kaputt, und zwei Bilder, zwei Heiligenbildchen… Ich nahm beide in die Hand und drehte sie um, um zu sehen, was auf der Rückseite stand… Es waren Bilder des heiligen Josef und des heiligen Antonius von Padua! Es waren genau sie, die Heiligen, die ich einen Augenblick zuvor auf dem Steg angerufen hatte. Ein Wunder? Ich verstehe bis heute nicht, was es war, aber für mich war es wirklich ein Wunder! Wie soll man es sonst erklären… Die Brücke, die mit all ihren Toten brannte, und ich dagegen dort, ohne einen Kratzer, mit diesen beiden Bildern in der Hand…

— Seitdem habe ich sie immer bei mir getragen, in meiner Brieftasche, aber dann sah ich, dass sie Schaden nahmen. Sie hatten schon ihre Jahre, als ich sie fand. Das eine, das des heiligen Antonius, war von 1906, das andere von 1912. Sie waren in Mailand gedruckt worden… Deshalb habe ich sie lieber zu Hause aufbewahrt, in der Kommode. Beide sind sehr verblichen, eines ist auch eingerissen, aber wenn Sie sie brauchen, schicke ich sie Ihnen… Natürlich per Einschreiben! Und ich schicke Ihnen auch ein Foto von mir aus jener Zeit, das einzige, das ich aus dem Albanienkrieg habe. Aber um eines bitte ich Sie, Herr Capello: Verlieren Sie sie mir nicht…

Möchtest du auch die wahre Geschichte – und die Legende – hinter dem Lied kennen, das die Alpini bei jeder Adunata anstimmen? Lies „Die Brücke von Perati: wahre Geschichte, Legende und das Lied der Alpini“ →

 

Aus dem Buch „I racconti degli alpini – storie di naja e di guerra“ von Ezio Capello

Titelfoto: Dante Chichiarelli, Alpino aus Rosciolo dei Marsi